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Pagina 9
[ inizio libro ]
ARROCCAMENTO
Nessuno morì quell'anno. Nessuno prosperò. Non ci
furono nascite né matrimoni. Si scrissero diciassette
deferenti satire - infrangendo un cliché e presumibilmente
creando un genere. Si trattò di un sogno, naturalmente, ma
molte fra le cose più importanti, secondo me, s'imparano nel
sonno. Parlare, giocare a tennis, la musica, sciare, il
modo di comportarsi, l'amore - uno ci prova al risveglio, si
blocca magari un attimo, e poi è fatta. Ha colto il ritmo
una volta per tutte, di notte, nel sonno. La città,
naturalmente, può spezzarlo. E così l'insonnia. Moltissimi
sono i ritmi che si urtano. La commessa, il padrone di
casa, gli ospiti, gli astanti, sedici tipi diversi
di circostanze sociali in una giornata. Ciascuna ha il
potere di mettere in forse la tua intera esistenza. Troppa
gente ha accesso al tuo stato d'animo. Alcuni sono
indifferenti all'antipatia, o addirittura ci provano gusto.
Nessuno di quelli che conosco io.
«E' una pura idiozia alzare le vele quando si ha il
vento contro» diceva la moglie dell'industriale italiano
dell'acqua minerale sul ponte del loro bel panfilo che era
rimasto in porto tutta l'estate. «Perché te le giochi.»
Un grosso topo mi attraversò la strada l'altra sera
nella Cínquantasettesima. Sbucò da sotto un recinto di
legno di uno spiazzo vuoto vicino a Bendel's, indugiò per il
traffico e poi sfrecciò sul marciapiede di quel quartiere
elegante, rimase per un po' immobile nel buio, scomparve.
E' il mio secondo topo in questa settimana. Il primo l'ho
visto in un ristorante greco dove sotto tutte le finestre ci
sono davanzali che ti arrivano alla vita.
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