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Pagina 7
Uno
Gli Slade si sedettero a colazione piú addormentati che
svegli. La nave aveva attraccato: ne avevano sentito la
lugubre sirena quando era entrata in porto a notte fonda.
Adesso si trattava solo di salire a bordo con i bagagli.
La notte precedente, quando erano tornati dalla loro
passeggiata serale nella città deserta, il proprietario
dell'albergo aveva detto loro di star tranquilli: il
portiere di notte li avrebbe svegliati alle cinque e mezzo e
la colazione sarebbe stata servita nella sala da pranzo alle
sei. Adesso erano le sette meno venti. In mezzo alla sala,
una donna di colore, in ginocchio, strofinava il parquet
immacolato. A parte lei, non c'era anima viva in giro,
benché dei vaghi rumori provenissero dalla zona cucina.
Qualcuno, pensarono, stava preparando il caffè che
finalmente li avrebbe persuasi della loro esistenza.
La tavola non era stata sparecchiata dal pranzo della sera
precedente; a ogni posto c'era una crème caramel mangiata a
metà.
«Se non saliamo su quella nave, mi sparo,» dichiarò lei.
«Oh, santo cielo,» rispose il marito, poi aggiunse, come
per correggersi: «Ci saliremo.»
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