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Ci è venuta voglia di passare la serata e la notte in un
castello. In Francia molti sono stati trasformati in
alberghi: un fazzoletto di verde perduto in una distesa di
squallore senza verde; un quadratino di viali, alberi,
uccelli al centro di un'immensa rete di strade. Sono al
volante e osservo nello specchietto retrovisore una macchina
dietro di me. La freccia di sinistra lampeggia e tutta la
macchina emette onde di impazienza. Il guidatore aspetta il
momento giusto per superarmi: come un rapace che fa la posta
a un passero.
Mia moglie Vera mi dice: «Sulle strade francesi ogni
cinquanta minuti muore un uomo. Guardali, tutti questi pazzi
che corrono accanto a noi. Sono gli stessi che sanno essere
così straordinariamente prudenti quando sotto i loro occhi
viene scippata una vecchietta. Com'è possibile che quando
guidano non abbiano paura?».
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Pagina 44
Così ella interrompe l'amore nel casinetto, e ricomincia
a passeggiare nel parco in compagnia del cavaliere; si siede
sulla panchina in mezzo al prato, riprende la conversazione
e lo conduce poi in un boudoir segreto, situato accanto al
suo appartamento, che il marito aveva fatto trasformare,
prima del matrimonio, in un tempio incantato dell'amore.
Giunto sulla soglia, il cavaliere rimane stupefatto: gli
specchi che ricoprono interamente le pareti moltiplicano la
loro immagine in modo tale da dare l'illusione che un
infinito numero di coppie si amino attorno a loro. Ma non è
li che fanno l'amore: quasi volesse impedire una troppo
possente esplosione dei sensi e prolungare quanto più
possibile il tempo dell'eccitazione, Madame de T. conduce il
cavaliere in una stanza attigua, una sorta di grotta immersa
nell'oscurità e in cui è ammucchiata una profusione di
cuscini; è solo qui che faranno l'amore, a lungo e
lentamente, fino all'alba.
Rallentando la corsa della loro notte, dividendola in
parti distinte e separate fra loro, Madame de T. è riuscita
a trasformare il breve arco di tempo a loro concesso in una
meravigliosa architettura, in una forma. Dar forma a una
durata è l'esigenza della bellezza, ma è anche quella della
memoria. Ciò che è informe è inafferrabile, non
memorizzabile. Concepire l'incontro come una forma è stato
per loro tanto più prezioso perché quella notte era
destinata a rimanere senza domani e non avrebbe potuto
ripetersi che nel ricordo.
C'è un legame segreto fra lentezza e memoria, fra
velocità e oblio. Prendiamo una situazione delle più
banali: un uomo cammina per la strada. A un tratto cerca di
ricordare qualcosa, che però gli sfugge. Allora,
istintivamente, rallenta il passo. Chi invece vuole
dimenticare un evento penoso appena vissuto accelera
inconsapevolmente la sua andatura, come per allontanarsi da
qualcosa che sente ancora troppo vicino a sé nel tempo.
Nella matematica esistenziale questa esperienza assume
la forma di due equazioni elementari: il grado di lentezza è
direttamente proporzionale all'intensità della memoria; il
grado di velocità è direttamente proporzionale all'intensità
dell'oblio.
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