|
<< |
< |
> |
>> |
Pagina 3
[ inizio libro ]
Pornografia
O'Byrne attraversò il mercato di Soho diretto al negozio
di suo fratello. Pochi clienti che sfogliano le riviste e
Harold che li guarda dalla sua piattaforma attraverso lenti
spesse un dito. Harold non era alto neanche uno e sessanta
e portava scarpe rialzate. Prima di diventare un suo
dipendente O'Byrne lo chiamava Tappo. Accanto al gomito di
Harold una radiolina gracchiava notizie sulle corse del
pomeriggio. - Oh, - disse Harold con lieve disprezzo, - il
fratello prodigo... - Sbatté gli occhioni ingranditi ad ogni
consonante. Guardò oltre le spalle di O'Byrne. - Le riviste
sono tutte in vendita, signori -. I lettori ebbero un
fremito di disagio come chi è disturbato in pieno sogno.
Uno rimise a posto la rivista e uscí rapido dal negozio.
- Dove sei stato? - chiese Harold in tono piú calmo.
Scese dalla pedana, si mise il cappotto e fulminò con
lo sguardo O'Byrne, che non gli aveva risposto. Tappo.
O'Byrne aveva dieci anni meno di suo fratello, detestava lui
e i suoi successi ma in quel momento, chissà perché, ci
teneva alla sua approvazione. - Sai, avevo un appuntamento,
- disse calmo, - mi sono beccato lo scolo -. Harold ne fu
lieto. Diede un pugno amichevole alla spalla di O'Byrne. -
Ben ti sta, - disse e starnazzò rumorosamente. Un altro
cliente si avviò con riluttanza all'uscita. Sulla porta
Harold gridò: - Sarò qui per le cinque -.
|
<< |
< |
> |
>> |
Pagina 71
Morta venendo
Le donne sempre in posa non mi interessano. Ma lei era
un tipo che colpiva. Dovetti fermarmi a guardarla. Le
gambe erano ben distanziate, il piede destro spinto
audacemente in avanti, il sinistro strascicato con studiata
casualità. Protendeva la mano destra fino quasi a toccare
la vetrina, con le dita rivolte in alto come un bellissimo
fiore. La mano sinistra era un po' piú arretrata e sembrava
che tenesse a bada dei cuccioli giocherelloni. Testa
all'indietro, un accenno di sorriso, gli occhi socchiusi per
la noia o il piacere. Impossibile capirlo. Un insieme
decisamente artificiale, ma dopotutto io non sono un uomo
semplice. Era una donna splendida. La vedevo quasi tutti i
giorni, ogni tanto due o tre volte al giorno. E
naturalmente lei assumeva altre posizioni a seconda
dell'umore. Certe volte, passando di corsa (sono un uomo
che ha sempre fretta), mi concedevo una breve occhiata e
sembrava che lei mi facesse un cenno di invito, volesse
accogliermi al riparo dal freddo. Altri giorni mi ricordo
di averla vista in quello stato di stanca e desolata
passività che gli sciocchi scambiano per femminilità.
Cominciai ad accorgermi dei vestiti che indossava.
Era una donna alla moda, naturalmente. In un certo senso
era il suo mestiere. Ma in lei non c'era traccia della
leziosa, asessuata rigidezza tipica di quegli attaccapanni a
malapena animati che sfoggiano l'
haute couture
in saloni soffocanti al suono di esecrabili musichette. No,
lei era un essere di un'altra levatura.
|
<< |
< |
|
