|
<< |
< |
> |
>> |
Pagina 3
Premessa
Questo libro racconta la vicenda terrestre di Mattio
Lovat, nato a Casal di Zoldo il 12 settembre 1761 e morto a
Venezia l'8 aprile 1806: che per alcuni suoi comportamenti
- diciamo cosí - inconsueti, e per i fatti strani e gravi
che precedettero la sua fine, venne considerato uno dei
primi «casi clinici» della psichiatria moderna e trattato
come tale da diversi autori, in Italia e all'estero. Grazie
alle nuove cognizioni della medicina e con il senno di poi,
noi oggi possiamo dire che quel caso clinico, cosí come
allora fu posto, era sbagliato, e che Mattio Lovat morì di
un male antico e terribile chiamato pellagra: ancora molto
diffuso, ai giorni nostri, in Africa e nelle regioni povere
del pianeta. Una malattia della fame, anzi: la malattia
della fame; che noi vediamo in televisione, o sui giornali,
quando ci vengono mostrate quelle immagini di bambini
scheletriti, con le pance gonfie e gli occhi lucidi di
febbre, cosí pietose e inquietanti ma anche cosí lontane
dalle nostre inquietudini abituali, perché nei paesi in cui
viviamo, ormai, la pellagra non esiste piú! Ai tempi di
Mattio, invece, la pellagra spopolava le campagne
dell'Italia settentrionale e le valli alpine; veniva
chiamata «pellarina» o «male della miseria», era causata da
un'alimentazione insufficiente, a base di polenta di
granoturco e aveva tra i suoi molti sintomi questa
caratteristica, che distruggeva il sistema nervoso delle
persone colpite, facendole diventare «matte». Anche
Mattio Lovat, ammalato di pellagra, fu dichiarato pazzo e
finí i suoi giorni in manicomio, in quell'isola di San
Servolo davanti a Venezia dov'era in funzione fino dai tempi
della Serenissima uno dei primi ospedali psichiatrici
della storia d'Europa.
|
<< |
< |
> |
>> |
Pagina 7
Capitolo primo
Marco
Il forestiero arrivò un martedí, venendo a piedi da
quella strada del Canal che era ed è tuttora la principale
via di comunicazione tra la valle di Zoldo e il resto del
mondo. Era il 18 aprile del 1775. Le campane della Pieve
avevano da poco battuto i rintocchi dell'Angelus e gli aromi
provenienti dalla cucina incominciavano a filtrare sotto
l'uscio dello studiolo del pievano, don Giacomo Fulcis;
quando un'improvvisa scampanellata alla porta di strada
interruppe il corso dei pensieri del prete, e causò
scompiglio in tutta la casa. Il cane Fun, richiamato alle
sue funzioni di guardiano, manifestò la sua presenza nel
cortile sbatacchiando la catena di qua e di là e abbaiando
con tutto il fiato che aveva in corpo, fino quasi a
strozzarsi. Al piano di sotto, dov'era la cucina, ci fu il
rumore di una porta sbattuta; si sentirono un passo
frettoloso su per le scale, una voce maschile dalla strada
e la voce di Pellegrina che diceva: «Entrate!» «Qualche
malato che sta morendo», borbottò l'arciprete: passandosi le
dita tra i capelli candidi come per ravviarli, in un gesto
che gli era abituale. «Vuoi scommettere? Se non muoiono in
una notte tempestosa, muoiono tutti all'ora di pranzo o
all'ora di cena». E poi aggiunse ad alta voce: «Avanti!»,
perché qualcuno aveva bussato alla porta del suo studio.
Entrò un uomo che don Giacomo non ricordava di avere mai
visto, né a Zoldo né altrove, con indosso un mantello corto
da viandante e brache di cuoio come s'usavano nel Tirolo,
legate sotto il ginocchio con dei legacci rossi.
|
<< |
< |
> |
>> |
Pagina 94
Dice un'antica massima della valle del Piave, e di tutta
la campagna veneta, che quando in una casa la fame entra
dalla porta, l'amore esce dalle finestre e dai balconi e da
tutte le aperture che trova. I poveri, si sa, fanno una
gran fatica a sopportarsi tra loro; e se il buonanima Karl
Marx - che li esortò ad unirsi per spezzare le loro catene -
avesse prestato maggiore attenzione a questa costante
universale del comportamento umano, si sarebbe risparmiato
molte illusioni e le avrebbe risparmiate a moltissima gente:
compreso, ahimè!, l'autore di questo libro.
Nel
tabià
dello
scarpèr
Marco Lovat la fame fece il suo ingresso con la morte del
mulo, e insieme alla fame arrivarono le incomprensioni, i
rimproveri, le accuse reciproche tra i coniugi, che
portavano ogni giorno nuovi litigi. Arrivarono le prime
scenate, violentissime, della signora Vittoria che inveiva
contro il marito accusandolo di non essere un "vero uomo",
perché non era capace di procurare il necessario per vivere
ai suoi figli; se fosse stato un vero uomo, gli gridava,
sarebbe andato a lavorare in città, come già avevano fatto
tanti altri capifamiglía della valle di Zoldo, e iniziava a
elencarli: il Tizio, il Caio... Ogni volta però che si
giungeva a questo punto, cioè all'elenco dei veri uomini, lo
scarpèr
insorgeva: no e poi no! Lui a lavorare sotto un padrone non
ci sarebbe andato e non avrebbe abbandonato la sua valle,
qualunque cosa potesse succedere: perché i Lovat si erano
sempre guadagnato il pane tra le loro montagne - sentenziava
- e perché all'ombra del suo campanile nessuno mai è morto
di fame! Ma la miseria, oltre a far scappare l'amore,
attira le disgrazie: che incominciarono puntualmente a
verificarsi, in casa Lovat, verso la fine dell'anno. Il
penultimo dei figli, il piccolo Angelo, fu sorpreso a rubare
legna in un bosco vicino a Casal, e il padrone del bosco gli
diede tante bastonate che lo ridusse in fin di vita; in
primavera, poi, toccò al secondogenito Ferdinando
d'ammalarsi di un misterioso e terribile «male di capo», che
gli annebbiò la ragione e lo rese stupido. Tutto andava per
il peggio, attorno allo
scarpèr,
e cosí infine lui si decise: sarebbe emigrato, visto che il
destino non gli dava altra scelta! Avrebbe lasciato la
bottega di Casal al figlio Mattio, che già era in grado di
mandarla avanti da solo, e si sarebbe trasferito in città
per assaporare l'amaro fiele del pane degli altri e per
diventare garzone di un altro ciabattino, lui che aveva
avuto negozio e garzoni propri! Da quel momento le liti
cessarono. Il 27 luglio 1778, giorno di San Pantaleone
patrono dei medici, lo
scarpèr
Marco Lovat s'alzò un'ora prima dell'alba, si mise in spalla
la bisaccia che s'era preparata la sera precedente e baciò
il figlio piú piccolo, Michele: che aveva soltanto tre anni,
e non fu svegliato. Gli altri figli, invece, erano già in
piedi per salutare il padre che andava a lavorare in città:
Floriano e il piccolo Angelo piagnucolavano e si fregavano
gli occhi gonfi di sonno; Ferdinando dondolava la testa come
faceva sempre da quando la disgrazia lo aveva colpito, e
guardava attorno senza capire niente. La signora Vittoria
s'asciugava le lacrime col grembiule: dopo tanti litigi, ora
non avrebbe piú voluto che il suo uomo partisse, e
continuava a raccomandagli, per l'amor di Dio!, di andare
subito da fra Giuseppe a Sant'Alvise, una volta arrivato a
Venezia; di farsi aiutare da lui a trovare lavoro.
Ripeteva: «Tu sai quanto bene ci vuole! » (E lo
scarpèr,
che quando gli parlavano del cognato grand'uomo si portava
una mano alla cintura, dove teneva un amuleto di corno,
badava a dire sottovoce: «Sí, alla larga! Di disgrazie ne
ho avute anche troppe, in questi ultimi tempi!»)
Mattio poi accompagnò il padre per un tratto di strada, fino
al sagrato della Pieve. Era ancora buio: soltanto il Sasso
di Bosconero, verso oriente, incominciava a schiarirsi e a
illuminarsi d'una luce color madreperla, che preannunciava
una giornata serena. Davanti alla chiesa di San Floriano si
abbracciarono. «Mi raccomando, Mattio!, - disse lo
scarpèr.
- Bada a tua madre e ai tuoi fratelli piú piccoli, e lavora
in bottega! Abbi giudizio!»
|
<< |
< |
> |
>> |
Pagina 108
[...] Tutte le donne e tutti gli uomini della valle
erano piú che fiduciosi: erano certi!, che quel prete venuto
da Belluno gli avrebbe finalmente svelato le ragioni delle
loro disgrazie, e che gli avrebbe suggerito un modo concreto
per farle cessare. In mezzo a quella folla c'erano anche
Mattio con i suoi fratelli, e la signora Vittoria con in
braccio il piccolo Antonio: soltanto lo
scarpèr
era rimasto a Casal, seduto sulla porta di casa a fissare il
vuoto. Nel primo dei suoi tre sermoni don Giovanni Talamini
ammoní i fedeli che per un'intera settimana avrebbero dovuto
osservare il digiuno, ed ogni altro tipo di astinenza:
perché la mano di Dio s'era alzata per colpirli come un
tempo s'era alzata per colpire il popolo d'Israele, e
soltanto il digiuno, i sacrifici e le preghiere potevano
fermarla. Che Dio fosse adirato contro tutti gli uomini, e
specialmente contro gli zoldani - disse il predicatore - non
era cosa dubitabile, purtroppo: troppi segni stavano a
confermarla, e da troppo tempo! Le stagioni non erano piú
le stagioni: c'erano temporali d'inverno e nevicate
d'estate; la siccità persistente, anno dopo anno, aveva
tolto la neve dalle montagne, aveva disseccato i pascoli e
impedito i raccolti; quello poi che la siccità aveva
risparmiato era stato guastato dalla grandine, dai topi e da
altri flagelli. Gli animali domestici, indeboliti dalla
fame, venivano decimati da un terribile contagio, il
cosiddetto
morbion,
che gli faceva gonfiare il ventre: vacillavano, tremavano
dalla testa ai piedi, cadevano senza piú potersi rialzare,
muovevano la testa d'un moto convulso e poi morivano nel
volgere di poche ore, o, al massimo, di pochi giorni! E
morivano anche gli uomini. Una nuova malattia, che i medici
ritenevano essere causata da calor di fegato, e che il
popolo chiamava
pellarina,
li faceva delirare e uscire di senno al punto che non
riconoscevano piú amici e parenti e perdevano ogni barlume
di ragione, ancor prima di perdere la vita. «Molti tra voi
li hanno già veduti, - gridò il prete, - gli ammalati del
nuovo male! Uomini e donne che un tempo ebbero fama di
saggi, balbettano ora parole senza senso, s'imbrattano dei
loro stessi escrementi, si trastullano dall'alba a notte
con qualche piccolo oggetto o sono attratti da cose senza
importanza: una goccia che cade da un sasso, una nuvola che
trascorre nel cielo gli fanno dimenticare il lavoro, i
figli, perfino se stessi! Si riducono a dover dipendere
dagli altri per ogni loro necessità; e perché lo strazio dei
congiunti sia completo, possono durare, in quelle
condizione, anche molti anni!»
Le cause della collera divina erano molteplici, ma tutte
si riassumevano in una frase che fu il tema specifico della
prima predica di don Talamini: «La pericolosa novità dei
tempi, e la superbia e l'empietà del presente secolo».
Questo secolo sciagurato - disse in sostanza il predicatore
- con le sue nuove e false dottrine e filosofie ha rinnovato
la sfida stessa di Lucifero, il suo sogno di dominare la
materia e di scacciare Dio dal mondo. Come se ciò non
bastasse, ha immaginato un universo senza Dio, dove la
materia si riproduce da sola in modo meccanico, e la morte è
la fine di tutto! Arrivato a questo punto del discorso don
Talamini fece una pausa e alzò una mano, quasi volesse
sottolineare con quel gesto l'enormità di ciò che stava per
rivelare. Disse gravemente: «Io ho veduto con i miei occhi
un libro a stampa, in cui si trova che le galline, le
beccacce, le aquile, i maiali, i buoi, un tempo furono
pesci, e che venuti in terra, a poco a poco scambiarono le
scaglie in penne, in pelo, in ugne, in corna, e che tutti
gli animali e la vita stessa hanno avuto origine nel mare;
non vi si fa parola dell'uomo, in quel libro empio, ma vi si
lascia intendere che anche l'uomo, come gli altri esseri
viventi di questo nostro mondo, non è stato fatto da Dio al
momento della creazione, secondo dicono le Scritture, ma è
parente prossimo delle seppie e dei peoci!»
|
<< |
< |
|
