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"Il nostro Palazzo delle Sette Galassie non è paragonabile manco al Petit Trianon."

Il rumore dei tuffi e delle pesanti risate di monsignor Cushing arrivava fino alla Prima Galassia. Di tanto in tanto l'ombra di un bambino nudo passava veloce dietro la gelosia. Jacqueline sfogliava un libro di Avedon e Baldwin. In due alti bicchieri la bibita blu fremeva e le foglie di menta cominciavano a macerarsi. Chiusi gli occhi per sentire il contatto sessuale del pizzicore in gola. Le bollicine mi solleticarono fino a farmi quasi male. Cominciai a sudare.

Jacqueline non sudava sotto la plastificazione meravigliosa della sua pelle truccata. Distrassi lo sguardo lungo la parete continua della stanza circolare, ricordai una sbronza sin allora dimenticata.

"Ce l'ha, un dollaro? Mi presta un dollaro?"

Portai troppo in fretta la mano al portafogli. La risata di Jacqueline mi paralizzò il gesto.

"Magnifico. Non mi ha deluso. Lei è un cavaliere spagnolo."

Continuò a contemplare il libro, rilassata. D'un tratto, me lo aprì sotto gli occhi.

"Atroce, no?"

Io assentii, lei fu soddisfatta.

Non volevo levarmi la giacca per non farle vedere la pistola sotto l'ascella. Non per via della pistola, né per le immagini di rozza violenza che avrebbe evocato, ma per la brutta bretella che reggeva la fondina, come un tetro corsetto da invalido. Però avevo caldo. È addirittura probabile che facesse caldo. Mi alzai per avvicinarmi con voglia dissimulata alla gelosia. La famiglia Kennedy mangiava tramezzini sull'erba. Scendeva la sera. Le acque della piscina ritrovavano una falsa tranquillità sotto le ombre grigie. Un inserviente nero pescava le foglie morteche galleggiavano in supefficie. Robert Kennedy faceva la verticale e i due figli maggiori lo imitavano. Guardai, esitai, guardai di nuovo. John Fitzgerald Kennedy fumava una lunghissima pipa della pace dall'alto di un ippocastano. L'ombra di una nuvola accelerò il crepuscolo. Si oscurò la pelle dei corpi, la pelle del mondo. La dentatura collettiva dei Kennedy splendette di brusco biancore. La voce di Jacqueline mi raggiunse come una compagnia di cui cominciavo ad avere bisogno.

"Lei crede che il nostro sistema di vigilanza non sia sufficiente a intercettare Carvalho?"

"Lei non conosce i gaglieghi."

"Oh, sì. Ne conosco uno, forse due. Un magazziniere di Detroit e un cuoco di Adlai. Non ci ho mai trovato niente di speciale. Per il momento non sono ancora invisibili."

"Sono pericolosi e ostinati, come gli ebrei."

Jacqueline, con un dito, si sigillò le labbra per sigillare le mie, guardando con diffidenza i quattro angoli inesistenti della stanza circolare.

"Taccia, per favore."

Arrivava il solito mormorio del violoncello. Infallibile: sei e trenta della sera, ora di Washington. Jacqueline si mise in movimento, la seguii. Premette un tasto che spostò la scanalatura. Aprii la porta dell'ascensore e quasi senza lasso temporale mi trovai accanto a Jacqueline nella Settima Galassia. Un chilometro quadrato di salone, interamente rivestito di una tonalità incolore. Vi galleggiava un podio laccato di nero, e su di esso: Pau Casals. Suonava la sardana delle sei e trenta, ora di Washington. La sardana di Sant Martí del Canigó. Alcune dame nude si alternavano agli angoli del podio, simili a doccioni pensosi sul vuoto incolore. Approfittando delle pause, quasi cercasse un punto di ispirazione, il maestro le toccava con l'archetto, ora sulla spalla, ora sull'esplosione cerea delle strette natiche. Poi proseguiva con l'esecuzione piena di dolci miagolii. La stanza sembrava galleggiare e il cuscino lanciatomi da Jacqueline tardò tantissimo a raggiungermi.

Mi sedetti a mezz'aria sul cuscino. Spalancai la bocca per ingoiare le raffiche di gas della felicità, brevetto Westinghouse. Il gas filtrava attraverso certi orifizi romboidali, anch'essi appesi a un presumibile infinito. Sapeva leggermente di ginger ale.

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Signore e signori,

è in giorni come questo che sembra più logico mettersi in ginocchio, alzare lo sguardo fiducioso verso la pace del cielo e dire: grazie. Grazie non tanto per i beni ricevuti quanto per le evidenze percepite. La percezione delle evidenze è il maggior bene che un popolo possa ricevere. L'evidenza più palese che noi, il popolo americano, possiamo percepire è quella del nostro destino privilegiato in testa alla marcia storica dell'umanità. Per coloro che concepiscono la marcia della Storia soltanto come un'evoluzione materiale sprovvista di ogni trascendenza al di fuori della positività dei risultati, del resto sempre più positivi, dico oggi la mia preghiera, perché noi, il popolo americano, sappiamo che non c'è destino umano senza la provvidenza e che senza la provvidenza non ci sono grandi comportamenti storici. Dio condusse il suo popolo al di là del Nilo e gli diede una guida: Mosè. Da questo fatto nacque la storia dell'Occidente, sotto il dito protettore della provvidenza.

In quest'ora difficile in cui il destino dell'uomo cristiano è impegnato nella più dura lotta per la sopravvivenza, dico ancora: grazie. Grazie in nome del mio popolo, che mi ha scelto come capo e guida e mi ha conferito questa alta missione con la sola prerogativa delle sue stesse esitazioni e speranze. Io, in quanto americano, sono uno di voi, ho le vostre stesse aspirazioni e i vostri stessi timori. Le mie forze sono le vostre e, come voi, confido in quelle forze straordinarie che Dio concede a chi si allinea dalla Sua parte. È con questo aiuto che dobbiamo vincere. In un giorno come questo dobbiamo proclamare lo strumento della nostra vittoria. Uno strumento che non è un'arma terrificante la cui capacità di distruzione paralizza i muscoli del valore, no. La nostra arma non è letale, e non è segreta. È l'arma dell'evidenza dell'esempio vittorioso. Che i nostri nemici aprano gli occhi e vedano nella salute del nostro popolo l'evidenza del nostro ottimo destino e nella salute delle nostre opere l'efficacia di un metodo di comportamento che procede di pari passo con la volontà divina.

Siamo la nazione più ricca della Terra. Ma saremmo ben poco senza la ricchezza spirituale. Se qualcuno mi domanda perché, convinti della nostra superiorità spirituale, non trascuriamo la fabbricazione di proiettili teleguidati, gli rispondo che le vie del Signore sono insondabili e imprevedibili, e nessuno sa quale sia il suo strumento, nessuno sa e nessuno conosce il linguaggio dell'aldilà. Nella dissuasione mediante la forza non bisogna vedere un proclama di scetticismo, bensì un atto di umiltà davanti a spiegazioni più grandi di noi.

Sant'Agostino, una volta, passeggiava lungo una spiaggia.

Viveva uno dei suoi momenti di maggior esitazione, pieno di dubbi e domande sul mistero della vita e della morte. Spirito liberale e democratico, sant'Agostino si interrogava su tutto, perché questo dev'essere l'atteggiamento di onestà intellettuale. Passeggiava, ripeto, lungo una spiaggia, quando si imbatté in un bambino che riempiva d'acqua una buca nella sabbia. Continuava a fare avanti e indietro con un secchiello di plastica. Una e più volte. Una e più volte.

"Che cosa fai, piccolino?" domandò il santo.

"Voglio mettere tutto il mare in questa buca."

"Ma," disse il santo, sorridendo davanti a tanta meravigliosa purezza e ingenuità, "questo è impossibile."

Il bambino diventò serio e gli rispose:

"Ancor più impossibile svelare i disegni di Dio".

Svelare, svelare; nella radice di questa parola giace la stessa saggezza. Sollevare il velo che ci separa dalla verità è la strada per raggiungere la saggezza. Ma ogni uomo lucido sa dell'esistenza di un velo posto troppo lontano e sa che bisogna conservare un aldilà di mistero il quale impedisce di sollevare l'ultimo velo. Questa è l'umiltà che ha reso grande il nostro popolo. L'umiltà di lasciare a Dio la spiegazione ultima del nostro agire e di non cadere nel peccato di desiderare la consapevolezza del Grande Veggente dell'Eternità.

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Sylvester e Khan sono profondamente divisi sulla faccenda di Bacterioon. Sylvester ritiene che si tratti di un potere reazionario e che di conseguenza si può manifestare sia sotto forme rivoluzionarie sia sotto quelle dell'estrema destra. Khan vede in Bacterioon uno dei tanti stratagemmi dell'Internazionale comunista e dei suoi centri propulsori: Cina, Cuba, Vietnam del Nord, Corea del Nord, La Sorbona, Berkeley, il quartiere madrileno di Argüelles e le comunità catalane di benedettini e cappuccini di Montserrat e Sarriá. Sylvester cerca il pelo nell'uovo: "Bacterioon è la sostanza della relatività e del dubbio dello stesso dubbio, ma questa sostanza è manipolata da un cervello fanatico e antistorico. Per il momento, di fronte alla strategia kennedysta, si maschera da scetticismo, ma ben presto tirerà fuori la pistola". Sylvester ammette che è difficile conservare la capacità di entusiasmarsi, una volta castrati gli organi emotivi e razionali dell'individuo. A tale scopo esistono più di quattro marche di pastiglie non allucinogene, che a partire dal 1964 verranno distribuite gratuitamente in tutte le scuole pubbliche di un paese marginale (Austria) a titolo sperimentale. Se non presentano controindicazioni, tutti i bambini americani avranno le stesse pastiglie insieme alla loro razione giornaliera di latte federale in polvere.

Khan, sempre al corrente di tutto, è in fondo un oppositore entusiasta di Sylvester, e ha convinto i suoi computer a programmare un piano nazionale di Pastiglie Per l'Integrazione (PPI). Per il momento, sono in fase sperimentale fra le giovani scimmie le pastiglie contro il marxismo-leninismo e contro l'opinione, molto diffusa, secondo cui in certe razze gli uomini hanno il pene più lungo che in altre.

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Una volta fissata la base, i muri devono essere fatti con libri tarchiatelli e cicciotti, per esempio: Cime tempestose, Guerra e pace, un volume delle opere complete di Pérez Galdós. La prima tettoia deve essere sottile ma dura (sottolineo quanto siano poco adatte le edizioni moderne per questo gioco architettonico). Un bel tetto consisteva in una vecchia edizione del Robinson Crusoe, e non andava malaccio nemmeno un'edizione altrettanto vecchia del Robinson svizzero. È importante che i muri maestri siano fatti con libri dalla copertina dura, invece per i tramezzi vanno bene anche le edizioni economiche. I miei migliori tramezzi erano costituiti da Stato e rivoluzione del buon Vladimir; Gli occhi dell'eterno fratello di Zweig; Le notti bianche, un manuale del catechismo per la terza media, il primo manoscritto, e simili. I parterre, muretti, cancelli, monti, boschetti, li ottenevo mediante i racconti cecoslovacchi per bambini che Muriel si era procurata per farli leggere in futuro a nostra figlia.

Un altro divertimento consisteva nel giocare alla carta più alta servendosi di libri. Si svuotano gli scaffali e si erige un mucchio di libri in mezzo alla stanza. I giocatori devono estrarre i libri dal mucchio. Un arbitro valuta il libro e decide chi è il vincitore. Per esempio, io prendevo Il canguro di Lawrence, e Muriel Americanismo e Fordismo di Gramsci. Se il giudice era una persona normale faceva vincere Lawrence. Ma se era uno schifoso progressista, allora vinceva Gramsci. C'erano sfide spettacolari, decisioni difficili, rotture irreparabili. Il giorno in cui Muriel e io ci prendemmo a coltellate fu perché io avevo estratto Candide e lei Emile. Ho sempre pensato che Rousseau fosse un perfetto idiota con l'immensa fortuna di vivere in un'epoca che dettava le idee. Voltaire, invece, era un tipo serio. Di Rousseau mi secca l'arrapatura da patta irresponsabile; quei bambini affidati al brefotrofio. Inoltre, l'arrapatura di Rousseau è quella dell'amanuense dal culo grosso che si mena i genitali e li elettrizza per l'intera giornata. Voltaire, invece, era un signore.

Ebbene, faceva da arbitro quel grissino di un biologo, con occhialini, punti neri e varici, voce in falsetto e seborrea capillare. Dalle sue labbra imperfette scaturì la sentenza:

"Emile, di Rousseau".

Io. "Perché?"

Muriel. "Perché? Perché l'ha detto l'arbitro."

Arbitro (sorridente). "Mi attengo al giudizio critico fornito dall'enciclopedia sovietica. Leggete, e potrete vedere chi è stato più importante per la storia del movimento operaio, Voltaire o Rousseau."

Lo sbirro del Cremlino mi guardava con gli occhi pieni di diottrie e di caccole, con un leggero tremolio di contrazione allo sfintere.

Io. "Rousseau era un figlio di puttana, uno svergognato e un burocrate, un topo di biblioteca, e per di più era svizzero!"

Muriel. "Eccolo che ritorna con i suoi preconcetti geografici!"

Arbitro. "Il popolo svizzero, prima o poi, entrerà a far parte della lotta pacifica a favore di una democrazia nazionale e sociale. Guglielmo Tell e Rousseau sono esempi del genio di una razza."

Io. "È un popolo di eschimesi, di tedeschi travestiti da svizzeri!"

Arbitro (grave e con espressione afflitta). "Devo ricordarti la lunga lista di martiri del popolo tedesco caduti in difesa del socialismo."

Muriel. "Comunque ho vinto io e questo è quanto."

Io. "Per ogni martire tedesco caduto in difesa del socialismo ci sono cinquecentomila socialisti martiri dei tedeschi!"

Muriel. "Ecco che spunta il suo massimalismo piccolo-borghese, c'era da aspettarselo!"

Arbitro. "Racconterò tutto, tutto!"

Io. "Tu taci, burocrate!"

Arbitro. "Sei un alleato oggettivo dei nemici della classe operaia!"

Io. "Testa di rapa! Grandissimo figlio di puttana!"

Muriel (mi graffia).

Io (le mollo un pugno sul naso).

Arbitro. "Fascista! Fascista!"

Io (quasi faccio fuori l'arbitro con un destro).

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